perdi la cognizione del tempo quando leggi. è mattina perché *lì* è mattina. è sera quando *lì* è sera.
sei a new york in primavera a mezzanotte, e appena chiudi il libro ti accorgi che sono le 10.44 del 30 dicembre. in italia. ed è quasi inspiegabile.
soffri perché il personaggio soffre ed esulti quando vince. ti ubriachi con lui (o lei, che sia), odi o ami, piangi o ridi. ti compiaci della sua furbizia.
la tua vita ha un senso. è lì. è fatta. è già scritta.

ho ricominciato a leggere di brutto. e mi piace da impazzire.

Monologo del minimo sistema

Personaggi:
Il Sistema Immunitario
Voce fuori campo

VOCE FUORI CAMPO: ...e così tra un po' è Natale...
SISTEMA IMMUNITARIO: Iuhu! Vacanza!

(antipiretici)

arrivo alla stazione con fatica. il passo è molto più lento del solito, ma deciso. cammino guardando dritto davanti a me, la mente occupata da quel dolore sordo alla cassa toracica. non posso respirare profondamente, così calibro ogni respiro.
quando finalmente sono sul treno mi lascio cadere nel primo posto vuoto in direzione di marcia. c'è parecchia gente, ogni posto viene presto occupato, ma nessuno resta in piedi.
davanti a me due cinesi, un uomo e una donna, intervallano brani di conversazione a tentativi di dormire. accanto ho un cingalese, anche lui tenta di dormire.
tengo la schiena e la testa saldamente appoggiate allo schienale. chiudo gli occhi. prendo fiato.
"non svenire, non svenire, non svenire..." la gente è occupata a chiacchierare, non si accorgerebbe di me. eppure, l'idea di avere un collasso qui mi terrorizza. non voglio, no. voglio tornare a casa.
chissà che faccia ho. mi guardo le mani. sono bianchissime, un bianco innaturale. richiudo gli occhi.
d'un tratto mi assalgono le lacrime. che accade? le sento lì, battere pesantemente, gonfiarmi gli occhi. no, no, no, devo resistere, non ha senso che mi metta a piangere qui, no! cerco di rilassare ogni muscolo, se stringo le palpebre è finita. le ciglia stanno resistendo virilmente a questo attacco, quando l'occhio destro cede. la lacrima scivola insensata lungo la guancia, gli occhiali la occultano solo per poco.
alzo la mano e con la maggior noncuranza possibile l'asciugo, apro gli occhi, sembra che nessuno se ne sia accorto. i cinesi dormono, nell'altra fila di posti le ragazze rivolte verso di me proseguono la loro conversazione.
recupero un fazzoletto dalla borsa, fingo di soffiarmi il naso e mi asciugo gli occhi.
è solo stanchezza. solo stanchezza. solo stanchezza.

mi sveglio con le mani graffiate e il sangue che incrosta il lenzuolo.
che scherzi sono questi? dagli incubi passiamo alla realtà? se c'è un mondo parallelo farebbe il favore di lasciarmi un po' in pace?

sperse le carte languide
attendon con spirto tepido

la man che dagli occhi acuti
con gesto sapiente raduna

ignare ristanno immote
le penne con punta rotonda

le brevi matite affannate
riposano all'ombra dei libri

si giace sul tavolo scuro
il calcolatore adombrato

a terra il corpo assonnato
del capo di tutti gli oggetti

respira

zzzzzzzzzzzzzzz...........

accade di vivere in una sorta di nebuloso presente, fatto di inspirazioni ed espirazioni, di battito cardiaco, di scelte e decisioni. mi alzo alla mattina e scelgo se e come vestirmi, decido di lasciare la finestra aperta mentre non sono in casa, scelgo una scuola o di praticare un hobby in un luogo e in un modo piuttosto che in un altro.
scelgo la via più facile o la più ardita. lascio che siano gli altri a scegliere per me, a scegliere me, oppure mi impongo.

e poi accade che un giorno questo nebuloso presente venga squarciato da un'ora di sole. o magari è solo un respiro, un battito. ma è sufficiente.

ci si accorge che le scelte e le decisioni prese e fatte hanno avuto una preparazione, un lavorìo, una riflessione, pari alle inspirazioni ed espirazioni. nessuna.
nessuna riflessione, nessuna strategia studiata a tavolino, nessun momento di "calma, ragioniamo". tutt'al più c'è stata una breve occhiata data al proprio ombelico, un lento girare di pollici, cui si è messo fine con uno sfacciato sbadiglio.
certo, quelle scelte portavano a strade che noi, in quel momento, non potevamo vedere. ma ora, in questo squarcio di luce, vediamo che in direzioni opposte, parallele, convergenti o divergenti dalla nostra ci sono tante altre strade. quelle che non abbiamo percorso.

e mentre ci rendiamo conto che, con passo incerto, avanziamo verso l'abisso, non possiamo non essere assaliti dal tremendo dubbio di aver sbagliato. tutto.

Ambiguità letterarie

Personaggi:
Uno
Un altro
Flatlandia* (che non parla)

UNO (con finta curiosità): Cosa leggi?
UN ALTRO (distrattamente): "Flatlandia".
UNO: Ah. Be', devo parlarti... dimmi quando arrivi al punto.
UN ALTRO: Eh... ne manca, sono ancora alle figure piane.

(Abbott)

* no, non è il libro della settimana. lo è già stato e per ben tre settimane di fila. e mi pare che basti.

ho un'innata - o forse acquisita - capacità di darmi torto. a prescindere da come stanno le cose, a prescindere da cosa si tratti, io ho torto. e gli altri ragione. sempre.
forse sono masochista. eppure, no, i segni che le lame lasciano sulla mia pelle spariscono in meno tempo di quanto ci impiego a farli.
eppure.
se la mia disabilità fosse evidente, lo preferirei. una cosa immediatamente riconoscibile da tutti, in luogo di questo handicap psicologico che mi impedisce di farmi valere. che mi impedisce anche solo di dire a me stesso: anche se gli altri lo negano, io so di aver ragione, io resto convinto della mia idea.
è normale ch'io odi la vita. tutti i miei tentativi di corteggiamento vanno a vuoto. qualsiasi approccio ch'io tenti per dimostrare alla vita il mio amore finisce con un immancabile due di picche in mano.
è una situazione logorante. e ormai ho perso il senso di tutto ciò. il senso. se ve ne avanza un po', lo compro volentieri.

avrei bisogno di persone che non ci sono più. lontane, disperse, nel tempo e nello spazio.
avrei bisogno di pillole di solitudine per assuefarmi alla mia compagnia.

mollare tutto. ricominciare altrove. chissà. altrove. un altro luogo, ma più di tutto un altro io.

Mi sta sulle scatole moderatamente tutto il genere umano.
Mio padre parla una lingua che fatico a capire e tutto va un po' a rotoli.
E il libro di una qualche settimana è "I sotterranei del Vaticano" di André Gide.

I blog hanno notevoli qualità esorcistiche.
Quanto segue l'ho scritto per me, non per voi. Se vi sembra lungo risparmiatevi la fatica.


Davanti al tabellone, nell'atrio, c'è una ragazza che aspetta di veder comparire il suo treno. E' piuttosto anonima, una macchia di tonalità grigia in mezzo a macchie più vivaci che vanno e vengono. Non c'è tanta gente, in stazione.
Mi accorgo d'un tratto dell'uomo che si è avvicinato alla ragazza. Anche lui è piuttosto anonimo. La guarda. Guarda con lei il tabellone e impercettibilmente le si avvicina ancora.
Poi le parla.
E' un uomo piuttosto anonimo ma è sufficiente un "ciao" borbottato perché se ne scoprano ai lati della bocca due canini d'argento.
Lei deve essersi già accorta di lui, lo guarda di sfuggita, non sembra avere gran voglia di fare la sua conoscenza, ma la scortesia non fa parte del suo carattere. Così gli risponde, tornando immediatamente a fissarsi al tabellone.
Per Canini D'Argento è un incoraggiamento sufficiente. A poco a poco lo vedo incalzare la ragazza, le chiede come va, se aspetta il treno, per dove, perché, studia o lavora? La Ragazza Gentile risponde qualcosa, ogni tanto, sempre per quella gentilezza che così male la ripaga incastrandola in una situazione sgradevole. Quando le viene richiesto il nome, si toglie la soddisfazione di mentire spudoratamente, ma Canini D'Argento non lo sa, e non molla. La invita a prendere un caffè. Lei declina, gentile ma ferma.
Il tempo passa, il treno non compare ancora. La Ragazza Gentile pensa ad una via di fuga, ma Canini D'Argento la prende in contropiede chiedendole il numero di telefono. Lei reprime a stento una risata. "Senti un po', Perfetto Sconosciuto Dal Sorriso Poco Rassicurante, ma non li leggi i giornali? Non lo sai come finiscono le ragazze che accettano inviti da perfetti sconosciuti?" Canini D'Argento non ha l'aria di leggere i giornali, o, se li legge, si ferma al fatto che le ragazze accettino.
No, la Ragazza Gentile non ha la minima intenzione di dare il suo numero a chicchessia. Lui è colto da un'idea. - Vuoi che ti dia il mio?
Ha l'aria di farle un favore, ma lei dice di no, ormai più ferma che gentile.
Il treno compare, finalmente.
Con un sospiro di sollievo la Ragazza Gentile lo saluta e fa per andarsene. Lui le porge la mano. "E va bene, se può farti contento." Lui la stringe forte quella mano. "Dannazione alla mia gentilezza" pensa lei. Quando riesce a liberarsi lui le gratta il palmo della mano con l'indice. Lei si rivede la scena del Dottor Lecter e Clarice Starling, e si allontana.
L'esperienza non è stata delle migliori, ma in fondo non è successo nulla. E' quando Canini D'Argento le si affianca nel sottopassaggio che la Ragazza Gentile si preoccupa sul serio. Lui l'ha seguita, e se nell'atrio non girava molta gente, il sottopassaggio è quasi deserto.
La saluta nuovamente, lei continua a camminare verso la scala che la porterà sul binario. "Se mi segue anche lì uno dei due finirà sotto il primo treno che passa" si dice. Ma ha più paura che voglia di scherzare.
Di nuovo lui le porge la mano. Sembra salutarla definitivamente. Che fare? Lei intravede che il binario abbastanza affollato, si rassicura. Gli stringe di nuovo la mano. Lo saluta con l'aria di un addio, i suoi occhi gli dicono vattene.
Inaspettatamente, lui le chiede un bacio.
Un bacio?!
E' tutto talmente ridicolo che lei quasi sorride. Non se ne parla, ma proprio per niente. Il suo rifiuto è inequivocabile. Ma lui la tiene ancora per mano. La stringe, quella mano, con la presa di un mastino napoletano. D'improvviso la tira a sé, ma lei ha i muscoli tesi, resiste. Lo sente mentre lui si strofina addosso la sua mano, sul basso ventre. Poi tutto finisce. Lei si stacca. Sale al binario. Controlla che lui non la segua.
E' all'aria aperta ora.
La Ragazza Gentile si mette accanto ad un controllore, cercando sicurezza nella divisa.
Di Canini D'Argento non c'è più traccia.

Lei si sente meglio, ma si sente male. Lei vorrebbe essere un uomo. L'incredibile Hulk, se possibile. Lei è favorevole all'estinzione volontaria del genere umano.
Lo so che è quasi una bestemmia. Ma come posso biasimarla?

Ora.
Prendete la vostra copia della "Guida galattica per gli autostoppisti" di Douglas Adams, che, a scanso d'equivoci ve lo dico subito, è il titolo della settimana (ma si tratta solo di un'insignificante coincidenza).
Andate all'inizio del capitolo 4, e cominciate a leggere.
Fatto? Finito il capitolo? Benissimo.

Non vi viene in mente niente? Nessuno?

Festeggio il giorno più lungo svegliandomi alle 4 del mattino.

Certo, se ieri non fossero andati ai rigori noi saremmo andati a letto prima e stamattina si sarebbe stati un po' più svegli.

Leggo un libro per l'occasione: "Flatlandia" di Edwin Abbott Abbott, che per inciso è il titolo della settimana, di quella corrente, di quella trascorsa e della prossima, nella quale so già che non avrò nessuna voglia di postarvene un altro.

Alle 7 mi sembra di aver già vissuto abbastanza, per oggi, ma mancano ancora dieci o quindici ore al tramonto e me ne faccio una ragione.

Bella storia.
Sarebbe da fare più spesso. Forse.

Immaginate di essere un elefante.
Un vostro amico, tipo un'antilope o una scimmia, o anche un leopardo magari, vi invita nella sua cristalleria per farvi vedere i suoi ultimi preziosissimi acquisti.
Immaginatevi lì, nella cristalleria del vostro amico.
Le distanze tra gli scaffali carichi di oggetti non assomigliano neanche lontanamente alle proporzioni dell'ikea.
E voi siete un elefante.
Se vi muovete, romperete sicuramente qualcosa. Se non vi muovete, rimarrete bloccati per sempre, e morirete lì.
Avendo voi altro da fare nella vita che non imputridire in una cristalleria, optate per il muovervi.
Ve l'ho detto, romperete sicuramente qualcosa. E sarà qualcosa di molto prezioso, non c'è scampo.
E il vostro amico, essendo tale, non si arrabbierà, non dirà assolutamente niente. Forse impallidirà un poco, e il suo sorriso quando vi congederete sarà leggermente tirato. E' un vostro amico.
Immaginate il vostro disagio.
Voi, un elefante, in una cristalleria.

Immaginate lo scettico blu che va in un negozio di vestiti.

(è come se le mie mani, degne figlie del mio nome, fossero delle fontane di inchiostro indelebile blu. tocco i vestiti, giusto per giustificare il fatto di essere lì, e inevitabilmente tutto ciò che sfioro si macchia irreparabilmente. e le commesse restano impassibili, vittime di un incantamento che impedisce loro di sbattermi fuori a calci. come vorrei conoscere il controincantesimo.)

servizio in camera

Ho visto un pesce pagliaccio.
Ma non faceva ridere.
Era un pesce fuor d'acqua.

La settimana volge al suo fine (dal momento che lo scopo di ogni settimana è quello di fornirci di giorni finesettimanali) ed ortogonalmente termina pure l'anno scolastico. Ma guarda un po'. Ed ecco quindi che il vostro incantevole scettico vi elargisce a guisa di titolo della settimana il seguente: "Come un romanzo" di Daniel Pennac.

Libro assai bello e gradevole che, tra le altre cose, mi invogliò a riprendere in mano quel Gogol che, vinto dalla mia insanabile ottusità, avevo lasciato da parte tempo addietro. Non è cosa da poco. Sia il fatto ch'io l'avessi appartato, sia il fatto che me n'avesse rinvogliato.

Buone cose, buffoncelli.

Accenti vincenti

Personaggi:
La Signora Contador
La Signora Riccò

SIG.RA CONTADOR (fiera): Mio figlio ha la maglia rosa.
SIG.RA RICCO' (sdegnosa): Mio figlio no, ci sto attenta alle tarme, io!

(sponsor)

E per la serie grandi autori italiani (altrimenti nota come: autori italiani morti) il titolo della settimana è "La coscienza di Zeno" di Italo Svevo, che all'incirca un anno fa leggevo in piazza beatamente estraniandomi da tutto il resto.

Dell'autoreferenzialità di tvvitter...

...e sua conseguente insensatezza

Dal momento che l'unica cosa veritiera che vi potreste scrivere è "*tizio* scrive un messaggio su twitter".

Tu quoque Le*i, guru mihi! :-(
Tu quoque Ma**i**, guru mihi! :-)

Il titolo della settimana, cari buffoni che non siete altro, è "La luna e i falò" di Cesare Pavese. Su di esso redassi l'ultimo tema. Bei tempi. Poi si iniziò l'estate e lo lessi.
Attenti, è Pavese ma non è pavese, e non è neppure un pavesino, non tutte le ore gli si addicono.

Piove sul bagnato

Personaggi:

L'Amico di Muzio
Muzio (che non parla)

L'AMICO DI MUZIO (rivolgendosi all'amico Muzio): Muzio, amico, c'è bagnato, con una mano tieni la torta e con l'altra attàccati che se no cadi.
MUZIO (scivola).

(risate)

Dal momento che da qualche tempo a questa parte mi sono proposto di essere una persona assolutamente meravigliosa, il titolo della settimana è "L'uomo che piantava gli alberi" di Jean Giono.
Da leggere e meditare. E poi rileggere.
Molto breve, vale molto più del tempo che vi chiede.

Battuta scadente. Scusate

Ma va là che in realtà vi piacciono! Non è forse per questo che siete qui?


Personaggi:
Lo Yogurt
Il Frigo

LO YOGURT (parlando un po' al frigo, un po' a se stesso): Oggi sono tutto un fermento...
IL FRIGO (allo Yogurt, alzando un sopraccilio): Mi stai scadendo.

(muffa)

Il titolo della settimana è "Cronache del mondo emerso" di Licia Troisi.

In un cielo sereno. Alla fonda.

Personagi:
Una Mongolfiera (fluttuante)
Un Dirigibile (diretto)
Il Vento (soffia, e non parla)

DIRIGIBILE (alla Mongolfiera): Ma tu sei una bestia pericolosa?
MONGOLFIERA (cadendo dalle nuvole in senso figurato): Cosa? No... perché?
DIRIGIBILE: Mah, così... sembri una fiera... anche se mica tanto giusta, eh, anzi sembri piuttosto una mongol-fiera! Hahahaha! (si squassa nell'elio)
MONGOLFIERA (indispettita): Tzé. Pallone gonfiato! (se ne va con il vento)

(zavorra)

Il titolo della settimana è "Il diavolo al Pontelungo" di Riccardo Bacchelli. (ah, qual meraviglia pure questo! ma quanti bei libri che ho letto!!)

Il titolo della settimana è "El Presidente" dei Modena City Rumblers. Ma - scherzone! - non trattasi del titolo d'un libro bensì d'una canzone! Ho ho ho, che scettico burlone! (e di rime un po' sprecone, d'altraparte è un po' co[smettila immediatamente!!!]
...

Luce crepuscolare, il sole è già tramontato e gradatamente il cielo diventa nero, l'illuminazione stradale impedisce al buio di inghiottirmi, aiutata dai semafori e pochi fanali di passaggio. La temperatura è ideale, semplicemente perfetta. Le strade sono larghe, le mie due ruote hanno dalle due alle quattro corsie su cui spaziare in quasi totale libertà. Non c'è conquista, non bramiamo al possesso delle strade. Silenziosamente passiamo, andiamo oltre.
Le mie prestazioni fisiche hanno un rendimento proporzionale all'odio che ho in corpo. E' un dato interessante. I muscoli si tendono con alternanza ritmica, senza un pensiero, senza sforzo perché niente in me si dà pena di rilevare quello sforzo, tutto è volto altrove, a quell'odio traboccante ora così difficile da nascondere.
E lentamente, senza pensare, al ritmo del mio sangue, in modo incosciente ed indolore mi riconquisto, mi riavvicino, mi riappacifico con me. (schizofrenia? me lo chiedo sempre più spesso)

Io, la mia bici, nella notte. Meno male. Forse sì, forse c'è ancora qualcosa di bello.

Il problema è che sono inguaribilmente ottimista.
Ci credevo.
Ci speravo.
Dai, non ci pensavo neanche troppo, preso com'ero da altre faccende, altrimenti avrei sospettato quale sarebbe stato l'esito.
Epperò così...
Così no.
No.
Che schifo.
Disgusto.
Delusione cocente.
Bruciante.
L'umore è funereo, ora.
Astioso, pure.

Piove, governo ladro.

E andate a 'fanc* "concittadini".

Il titolo della settimana scorsa non c'è. (casomai non ve ne foste accorti)
Il titolo di questa settimana è "L'orrore soprannaturale in letteratura" di Howard Phillips Lovecraft. Bel libro. Interessante.

il giorno più amato dai delfini

...e grazie per tutto il pesce

Il titolo della settimana è "Camera con vista" di Edward Morgan Forster.
Avete presente "La finestra sul cortile"? Ecco. Non c'entra niente.

Camminavo per le strade della città. In mano avevo un piccolo regalo per te. Avevo la certezza che ci saremmo incontrati.
Non c'era un appuntamento, no, e nemmeno un qualche motivo per pensare - ragionevolmente - una cosa simile. Ma c'era quella certezza. E c'era quel piccolo regalo, nella mia mano. Ci saremmo scorti tra la gente, avremmo incrociato gli sguardi, i sorrisi. Ti avrei dato quel regalo e al suono della tua risata avrebbe riso il mio cuore.
Ne ha bisogno, di ridere, il mio cuore.

Ma poi ho guardato in giro, e tu non c'eri.
E quella cosa, nella mia mano, si faceva sempre più pesante, sempre più bruciante, sempre più difficile da spiegare.
E chi potrebbe capire ormai è lontano.

Vorrei chiamarti, ora, subito, e sentire la tua voce sorridente. E sentire la tua voce che sorride a me. Ma il tuo numero non è sotto il tuo nome, ed io non posso ritrovarti.

- - -

Eppure stasera ho trovato un sogno. Una nuova cosa da aggiungere a quelle che vorrei fare da grande. Un sogno regalatomi da un uomo alto e affascinante e da un uomo minuto con movenze da folletto o da demone.
Se solo io volessi diventare grande...

Che poi perché "tutto attaccato" si scrive separato mentre "separato" si scrive tutto attaccato? Sono questi i grandi dilemmi della vita...

(Ecco. Ha visto, signorina, che ho pensato a lei? E lo so che non potrò mai essere il suo affascinante principe azzurro, ma sono pur sempre blu - mica niente! - e si ricordi che posso far mia finanche la bellezza, quando mi accade di non sembrare più me.)

(che poi è proprio necessario somigliare a se stessi?)

temporalesco

China e cipria su cartoncino

All'epoca mi si chiamava - e mi firmavo - Mad Cat

Il titolo della settimana (e non chiedetemi quale settimana, non lo so e me ne frego) è "Seppellite il mio cuore a Wounded Knee" di Dee Brown.
Credo che sia il libro più straziante ch'io abbia letto. Ve ne faccio dono, a voi cialtroni, a cui oggi voglio particolarmente male.
Non è vero. Voglio male solo a me.

Ma quando la luna è a metà voi la vedete mezza piena o mezza vuota? No perché è mica poi così banale 'sta cosa.

volumetrie

La storia della lumaca senza casa

ma che belle cose! io mi godo! voi no? e perché mai, di grazia? be', certo che siete strani...

L'attesissimo titolo della settimana è "Cent'anni di solitudine" di Gabriel García Márquez, con l'augurio che prima o poi 'sti cent'anni finiscano anche, no?

Pensavo fosse amore, invece era un telaio

Ci conosciamo da poco. Anzi, si può dire che non ci conosciamo affatto.
Ci siamo studiati per un po'. Ci siamo osservati, pensati, toccati. Abbiamo fatto ricerche e poi abbiamo atteso il momento giusto. E quando finalmente ci abbiamo provato - e ci siamo letteralmente saltati addosso - ci siamo scontrati con la dura realtà. (no, maramaldi, non sto parlando del pavimento)
Così come siamo, tra noi non può funzionare. E il limite è mio. Lui è troppo grande.
Ci siamo guardati a lungo, cosci della situazione. Uno dei due dovrà cambiare per l'altro.
E non sarò io.
L'oscuro oggetto del desiderio se ne sta lì, paziente. L'operazione avverrà al più presto. Un day hospital, non di più. Lui sarà docile. Ma dopo non si lascerà domare facilmente. Sarà una lotta. Una guerra di conquista. E non ci sarà pietà.
Nel frattempo, in silenzio, ci amiamo.

Ieri c'ho messo almeno mezz'ora a trovare la nonna.
Giravo in mezzo a tutta quella gente aguzzando la vista, ma senza risultati apprezzabili.
Data l'inutilità dei miei sforzi ho chiesto aiuto al nonno.
Lui mi ha fatto l'occhiolino. "Sono una tomba", mi ha risposto.
Chissà se anche da vivo aveva tutta quest'ironia. Magari ci saremmo trovati bene, insieme.
Ho ripreso i miei giri, e alla fine la nonna l'ho trovata.
Se ne stava placida all'ombra di una palma. Non c'era il sole, ma non credo che a lei importasse molto.
Accanto ha un ufficiale. Ma questo al nonno non l'ho detto.

A margine di ciò, dal perimetro dell'intera vicenda, la famiglia Allegri simpaticamente ci ricorda:

ciò che sarete voi
noi siamo adesso
chi si scorda di noi
scorda se stesso

Il titolo della settimana è "Manuale di piccolo circo" di Claudio Madia.

Colgo l'occasione per ringraziare pubblicamente due persone.
Ieri mattina hanno pensato a me.
Ieri mattina mi hanno fatto un favore.
Ieri mattina mi hanno portato l'oscuro oggetto del desiderio.

E' lì, pazientemente in attesa degli strumenti appropriati.
Già lo amo.
E attendo il sole.

E al momento la gioia e la speranza e la fiducia e l'ottimismo e l'autoconsiderazione e la somma di tutte queste cose sono tali che l'attesa è bella.
Può piovere ancora un po'.
Io nel frattempo gongolo.
E mi crogiuolo.

E a voi due ragazzi - sì, proprio voi due, dai che avete capito - vi ringrazio, e vi dico che siete due tesori.

HAHAHAHA!! (che ridi a ffa? niente, così)

Il titolo della settimana è "Opinioni di un clown" di Heinrich Böll.
Mamma che bello.
Leggetelo, su, non perdete tempo su questo scioccùme d'un blog.

Ci sono mattine in cui succede di tutto. E di tutto può succedere. Mica è la stessa cosa, eh. E così capita che uno se ne va a dormire in un qualsiasi anno bisestile, e il giorno dopo si sveglia che è marzo. Marzo. Dico io. Di questo passo chissà dove andremo a finire. E già abbastanza turbato dall'insolito accidente, capita che il tale di cui sopra, frattanto che si squassa nella tosse, s'accorga che quella mattina hanno avuto la bella idea di svegliarsi pure le formiche. Chissà perché poi. Fossero almeno state fòrmiche, mi ci facevo una libreria, ché non so più dove mettere i libri e i barattoli pieni di matite. Pazienza. Ci lasceremo sconquassare dalla tosse finché non troveremo un buon motivo per guarire. Non si sa mai. Magari andremo pure a comprarci un cappello, va'. Ah, già, dimenticavo. E' il primo marzo, neh, ma è iniziata la primavera. Fuori ci sono le formiche. 'guri.

Il titolo della settimana che mi pregio di proporre alla vostra gradita lettura è "Il monaco che dormì 400 anni" di S. M. C.
E chiariamo che io non vi sto propriamente proponendo di porvi alla lettura del libro cui il titolo sopracitato riconducesi, ma più semplicemente pongo dinanzi ai vostri occhi leggenti tale titolo corredato d'autore.
Il fatto poi che trattisi di lettura gradita riferiscesi al mio personale gradire la vostra presenza leggente lì davanti. (sì, mi sto riferendo proprio a te sai, te che stai lì davanti a un monitor con quella faccia a metà fra il nerd e il pesce lesso)

Che poi se lo volete leggere quel libro lì a me è piaciuto.

Di unguenti, di morte e modaiolerie varie

Personaggi:
Quello Lì
Quello Là

QUELLO LI': Che hai fatto ai capelli? Hai messo la lacca "effetto scolpito"?
QUELLO LA': Macché. Li ho solo imbalsamati.

(risciacquo)

E già che ci sono mi augurio.

Attenti a quello che fate. Potreste finire su un blog. O su un necrologio.

Treno. Primo vagone. In attesa della partenza. Il capotreno offre caramelle alle ragazze. (sono solo quattro, neh) (le ragazze)
Al gentile rifiuto di una di queste, seguito da un plateale moto di dispiacimento/disperazione del capotreno, il signor autista del treno lì presente commenta "mai accettare caramelle dagli sconosciuti".
Il collega verde-vestito non se lo fa ripetere due volte: "Capotreno. G****** D'*****. Ora mi conoscete!" Ilarità soffusa delle ragazze. Compiacimento del proprio status. Qua e là coscienza della naturale/artificiosa bellezza.
Durante il viaggio, da coscienzioso controllore qual è, il capotreno si premura di sincerarsi se le ragazze studino come dicono di fare. Si offre di far loro mini-interrogazioni e scuote la testa di fronte alle loro proteste. Si sta al gioco, con condiscendenza maliziosa, resa innocente dalla differenza d'età. La gioventù impone il suo tributo, gli anni che spolverano i baffi di grigio si piegano con galanteria e affettazione.
Nel ritirarsi assume lo sguardo del cavaliere errante salvatore di giovani prigioniere: "Insomma non vi lascio in pace. Eh, no, con me non si studia!"

Smancerie a parte, oggi ho visto con i miei propri occhi una donna zompare su un treno già partito. Per favore, PER FAVORE, evitate di fare queste cose. Perdetelo, qualche treno, piuttosto. Che magari si rivela pure una bella esperienza.

Il titolo della settimana è "Situazione disperata ma non seria" di Robert Shaw.
E se ne avete il tempo e l'estro (o il destro, vedete voi) fatemi il favore di leggerlo, questo. E immedesimatevi, pure.

Che ne dice, doctor Freud?

La bambina è di spalle. La testa bionda rivolta verso la madre.

Io sono un po' indietro rispetto a loro, vedo la donna parlare ma non sento cosa dice.
D'un tratto mi accorgo di una macchia rossa sui capelli della bambina. La madre le accarezza la testa, e quando ritira la mano vede il sangue. Macchie di sangue sempre più larghe coprono il biondo. Ma il sangue non è della bambina, viene dall'alto. Cola. Siamo in tre a girare contemporaneamente la testa in su.
L'uomo è molto in alto. Il cadavere è appeso a una corda, impiccato. La carne lacerata. Sventrato. Maciullato. Qual è il termine giusto? Il sangue cola dalla carne squarciata, denso, rosso scuro. E poi... e poi mi sono dovuto svegliare. Di soprassalto. Tutto qull'orrore era davvero troppo.

Dica, dottore, è grave?

Ok, buffoncelli. Il titolo della settimana è "La morte a Venezia" di Thomas Mann.
Siete contenti, felici, gioiosi? Bene. Io no.

Pioviggia.
In modo discontinuo e quasi fastidioso, e non me ne frega niente di quello che dice splinder ma qua son le due di notte.
E se il sole non sorgesse più?
Bel problema, direte voi. Gran casino, dico io. E che si fa?
E poi io ho voglia di andare in bici. Sì.
E allora fallo, direte voi. E allora rigore, dico io, che son pur sempre l'Incommensurabile Scettico Blu che pinciuz o non pinciuz qui faccio quello che mi pare. Il bello e il cattivo tempo.
Pioviggia.
Se non fosse che abito con altra gente sensibile ai rumori piglierei le chiavi, ciusperei la bici e me n'andrei a fare un giro. Alla faccia vostra, buffoncelli che mo' ve la dormite come cavie nelle gabbie.
State attenti a quello che vi accade. State in guardia, neh.
Quanto a me, me ne vado avanti con l'ottimismo di un dodo, e chissà che in pentola non ci finiate voi.

Il titolo della settimana è "Almost blue" di Carlo Lucarelli.

E una volta letto... be', ascoltatevi Chet Baker.

Genio incompreso

Personaggi:
Uno
Un Altro

UNO (sfogliando degli inviti): ...Roby, il Cesco, la Baby, Gianfilo...
L'ALTRO (a sua volta sfogliando degli inviti): Con Gianfilippo c'è pure la Stefania. E Eugenio?
UNO: Genio? No no, Genio no.

(a.s.v.p.)

Delle asperità dell'italico verbo

Personaggi:
Un Poeta
La Luna

POETA (alla Luna, che sonnecchiosa sta in cielo attendendo che finisca il turno): Chi ti ha messa in ciel, algida Luna, di', chi è mai che ti ha splesa?
LUNA (alla parola "splesa", risvegliandosi dal suo torpore): Sfacciato!

(ululati)

- - -

Disclaimer: io questa non l'ho capita, ma non mi preoccupo, ho sempre saputo di essere un genio incompreso.

Il titolo della settimana è "L'arte della guerra" di Sun Tsu.
E' bellissimo.
E io sono pacifista.

Corollario

Personaggi:
Parresia
Un Interlocutore Qualsiasi

PARRESIA (al telefono): ... sì, ogni tanto aggiungo qualcosa, adesso, per dire, ho già in mente una battuta su Muzio Scevola...
INTERLOCUTORE (al telefono, un altro): Su Muzio Scevola?
PARRESIA (c.s.): Sì, è una battuta daffogo!

(cornetta)

"Scusi, c'è Gigi? E la C*******?"

Personaggi:
La Madre di Muzio Scevola
Muzio Scevola

LA MADRE (sollecita e un po' oppressiva, a Muzio): Muzio, ti sei messo la crema per le mani? Sai che ce le hai delicate...
MUZIO (piccato, alla madre): Ne ho cremata solo una, mamma, va bene lo stesso?

(sipario)

Il titolo della settimana è "Fondazione e Terra" di Isaac Asimov.

E con questo vi ho citato tutti i componenti di quella parte del Grande Ciclo asimoviano i cui titoli originali presentano al loro interno il termine Foundation. Dalla prossima settimana mi volgerò ad altri autori, ché, se volessimo continuare con l'Isacco, ne avremmo fino al 2010 ed oltre (...verso l'infinito!).

see ya soon

Canzone

Scritta tempo fa.
Messa da parte.
Bilingue (lingue non mie).
Il momento presente è tale da essere giusto per.
Caduta di stile nel blog, ma tant'è.
La depressione incalza.

saudade de um amor

when you look into my eyes
in my dreams
i'm feeling good

saudade de um amor

saudade de uma lembrança

in my days you are with me
your smiling face
your silence too

saudade
saudade

and i know

you'll be only a saudade

only a saudade

meu amor


(tutti la- e re-, qualche sol e qualche si-. Banale. Insipida. Ma la depressione toglie il pudore)

Ed eccomi dunque a voi, miei cari - e inspiegabilmente numerosi - lettori, per indicarvi il titolo della settimana. "L'orlo della Fondazione" di Isaac Asimov, titolo al solito inserito nel Grande Ciclo.